читать дальшеНаш роман
Наконец-то он закончен,
Глупый, легонький обман.
Некрасив был и непрочен
Наш банальнейший роман.
Без обид и треволнений
И нисколько не скорбя,
Ты уходишь, ты уходишь,
Ты уходишь от меня.
Я вздохнула с облегченьем:
Я свободна и сильна.
Без скандалов, обличений
И нисколько не коря,
Отпускаю, отпускаю,
Отпускаю я тебя.
Лишь когда воспоминанья
Все растают в «сизой мгле»,
Я сама себе признаюсь,
Что скучаю, да, скучаю,
Я скучаю по тебе.
Картинки детства
Асфальт расчерчен на квадратики,
Залит весенним солнцем двор,
И плотный, хоть ты режь ножом,
Стоит ребячий гвалт и звон.
Девчонки всё играют в классики,
Мелками пачкают карманы,
Таскают из-под гуталина банки…
(Придя из школы, бросить ранец
И, не поев, во двор умчаться,
Чтоб прыгать до прихода мамы!)
Хозяева велосипедов
Всё что-то важно обсуждают,
Всё что-то чинят, поправляют,
И им нисколько не мешают
Подобострастные советы.
Их окруженье ждет награда:
Когда починены машины,
Когда накачаны все шины,
Рванет мальчишечья дружина
На покоренье автострады!
А возле дома, на скамеечках,
Тесня старушек в теплых платьицах,
Из трав супец на солнце «варится».
Головками цветов затарятся
Хозяйственные «мамы»-девочки,
Накормят «дочек»-кукол кашею,
Уложат спать, споют им песенки –
И тут же их забудут! Весело,
Вприпрыжку – на качели, лесенки…
Домой – без кукол и уставшие!...
Знакомы мне картинки детства,
И никуда от них не деться.
Себя в девчонках узнаю,
Себя и доченьку свою.
В мальчишках вижу мужа, сына…
И эта милая картина
Пусть будет вечной,
Пусть будет так.
О стихах
I
Я читаю стихи в интернете,
Пишут взрослые люди и дети.
Юность –
всё о разбитых мечтах да о смерти,
О непризнанном светом поэте;
О жестокостях этого мира
Повествует нам скорбная лира.
Зрелость пишет, весь мир не кляня,
О заветных мечтах и надеждах,
О пейзажах в роскошных одеждах
И о радостях каждого дня.
И в одном лишь похожи они:
О любви пишут все, о любви.
О несчастной любви пишет юность,
Но о счастье любить пишет зрелость,
Да о том, что еще бы хотелось:
Чтобы молодость в опыт вернулась.
Да, в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви.
Пусть корявы нехитрые строчки,
И в строфу не вмещается чувство
(Передать его – это искусство!),
Все ж не ставят последние точки.
Хоть в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви!
II
Стихи мои рождаются, как дети:
Сначала где-то очень глубоко
Поселится нежданно мысль,
пульсируя легко,
То возникая, то вдруг пропадая,
Тревожа ночью, растворяясь в свете…
И, появляясь будто ниоткуда,
Всё мучат душу образы и чувства,
Ложатся сладким, но тяжелым грузом,
Не отпуская, снова заставляя
Искать слова и рифмы, веря в чудо.
Приходит первых строчек озаренье.
А дальше – стоп. И нет мне нужных слов.
И изнываю я под бременем стихов.
Порой от тяжести молчу, порой кричу,
Прошу пощады – вдохновенья.
И вот оно – мое дитя, мое творенье.
Понянчив, отпускаю с рук своих
Мой выношенный, выстраданный стих.
И может, он некрепок, некрасив,
Он мной любим, ведь в нем мое горенье.
Чужих детей, как и стихи чужие
Любить легко и осуждать так просто.
Своим плодам мы путь желаем звездный,
Чтоб их признали, чтобы полюбили.
Кому-то станут и они родными…
Моя девочка, девушка, женщина
Моя девочка, девушка, женщина,
Моя доченька.
Отревела любовь свою первую
Темной ноченькой.
Отревела ее и отринула,
Да надолго ли?
То ли ты, то ль она тебя кинула,
Не ждать новую.
И сердечко устало надеяться,
Пусто-пусто там,
Отдохнет и опять собирается
Волю дать слезам.
Моя девочка, девушка, донюшка,
Ты терпи, краса.
Еще часто судьбой уготовано
Утирать глаза.
Наконец-то он закончен,
Глупый, легонький обман.
Некрасив был и непрочен
Наш банальнейший роман.
Без обид и треволнений
И нисколько не скорбя,
Ты уходишь, ты уходишь,
Ты уходишь от меня.
Я вздохнула с облегченьем:
Я свободна и сильна.
Без скандалов, обличений
И нисколько не коря,
Отпускаю, отпускаю,
Отпускаю я тебя.
Лишь когда воспоминанья
Все растают в «сизой мгле»,
Я сама себе признаюсь,
Что скучаю, да, скучаю,
Я скучаю по тебе.
Картинки детства
Асфальт расчерчен на квадратики,
Залит весенним солнцем двор,
И плотный, хоть ты режь ножом,
Стоит ребячий гвалт и звон.
Девчонки всё играют в классики,
Мелками пачкают карманы,
Таскают из-под гуталина банки…
(Придя из школы, бросить ранец
И, не поев, во двор умчаться,
Чтоб прыгать до прихода мамы!)
Хозяева велосипедов
Всё что-то важно обсуждают,
Всё что-то чинят, поправляют,
И им нисколько не мешают
Подобострастные советы.
Их окруженье ждет награда:
Когда починены машины,
Когда накачаны все шины,
Рванет мальчишечья дружина
На покоренье автострады!
А возле дома, на скамеечках,
Тесня старушек в теплых платьицах,
Из трав супец на солнце «варится».
Головками цветов затарятся
Хозяйственные «мамы»-девочки,
Накормят «дочек»-кукол кашею,
Уложат спать, споют им песенки –
И тут же их забудут! Весело,
Вприпрыжку – на качели, лесенки…
Домой – без кукол и уставшие!...
Знакомы мне картинки детства,
И никуда от них не деться.
Себя в девчонках узнаю,
Себя и доченьку свою.
В мальчишках вижу мужа, сына…
И эта милая картина
Пусть будет вечной,
Пусть будет так.
О стихах
I
Я читаю стихи в интернете,
Пишут взрослые люди и дети.
Юность –
всё о разбитых мечтах да о смерти,
О непризнанном светом поэте;
О жестокостях этого мира
Повествует нам скорбная лира.
Зрелость пишет, весь мир не кляня,
О заветных мечтах и надеждах,
О пейзажах в роскошных одеждах
И о радостях каждого дня.
И в одном лишь похожи они:
О любви пишут все, о любви.
О несчастной любви пишет юность,
Но о счастье любить пишет зрелость,
Да о том, что еще бы хотелось:
Чтобы молодость в опыт вернулась.
Да, в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви.
Пусть корявы нехитрые строчки,
И в строфу не вмещается чувство
(Передать его – это искусство!),
Все ж не ставят последние точки.
Хоть в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви!
II
Стихи мои рождаются, как дети:
Сначала где-то очень глубоко
Поселится нежданно мысль,
пульсируя легко,
То возникая, то вдруг пропадая,
Тревожа ночью, растворяясь в свете…
И, появляясь будто ниоткуда,
Всё мучат душу образы и чувства,
Ложатся сладким, но тяжелым грузом,
Не отпуская, снова заставляя
Искать слова и рифмы, веря в чудо.
Приходит первых строчек озаренье.
А дальше – стоп. И нет мне нужных слов.
И изнываю я под бременем стихов.
Порой от тяжести молчу, порой кричу,
Прошу пощады – вдохновенья.
И вот оно – мое дитя, мое творенье.
Понянчив, отпускаю с рук своих
Мой выношенный, выстраданный стих.
И может, он некрепок, некрасив,
Он мной любим, ведь в нем мое горенье.
Чужих детей, как и стихи чужие
Любить легко и осуждать так просто.
Своим плодам мы путь желаем звездный,
Чтоб их признали, чтобы полюбили.
Кому-то станут и они родными…
Моя девочка, девушка, женщина
Моя девочка, девушка, женщина,
Моя доченька.
Отревела любовь свою первую
Темной ноченькой.
Отревела ее и отринула,
Да надолго ли?
То ли ты, то ль она тебя кинула,
Не ждать новую.
И сердечко устало надеяться,
Пусто-пусто там,
Отдохнет и опять собирается
Волю дать слезам.
Моя девочка, девушка, донюшка,
Ты терпи, краса.
Еще часто судьбой уготовано
Утирать глаза.
@темы: пробы стихоплетства